Mein Auto und ich. Wer hat die Kontrolle?

Stuart Sutton

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Kontrolle ist das A und O des Fahrens: Wenn Sie die Kontrolle über das Auto verlieren, kommt es zu einem Unfall. Ich habe das auf die harte Tour gelernt.

Die Beziehung zum Auto ist komplex. Je mehr ich darüber nachdenke, desto weniger bin ich davon überzeugt, dass meine Handlungen es vollständig kontrollieren. Je mehr ich darüber nachdenke, desto mehr bin ich davon überzeugt, dass das Auto mich kontrolliert.

In gewisser Weise erfüllt das Auto nicht nur meine Wünsche. Oder einfach in meine Pläne passen. In gewisser Weise verändert es sie. Vielleicht auf eine Weise, die mir gar nicht bewusst ist.

Nach einer langen Geschichte menschenzentrierten Denkens müssen wir möglicherweise unsere technischen Beziehungen überdenken. Wer kontrolliert wen?

Wir fühlen uns unwohl bei dem Gedanken an Maschinen, die uns kontrollieren. Science-Fiction spielt oft mit dieser Angst.

Autos haben Formen der Agentur. Entscheidungsfreiheit, also die Fähigkeit, Veränderungen einzuleiten. Sie interagieren mit der Welt. Sie prägen unsere Umwelt, unseren Körper, unsere Identität und unsere Erfahrungen. Sie sind tief in unserem Sozialverhalten verankert.

Dennoch glauben wir immer noch gerne, dass wir die Kontrolle haben.

Wir brauchen mehrere Perspektiven, um unser Verständnis von Technologie zu verändern.

Ich verwende hier 13 verschiedene Möglichkeiten, um über meine Beziehung zu meinem Auto nachzudenken. Es gibt unendlich mehr als 13. (13 ist meine Glückszahl.)

Das Auto ist mehr als ein Werkzeug. Das Auto diszipliniert Ihre Auseinandersetzung mit der Welt. Es formt Sie, Ihren Geist und Ihren Körper.

Um das Lenkrad zu beherrschen, muss man die Steuerung des Autos erlernen. Und Macken. Es ist ein Handwerk, das durch Training und Tests erlernt wird.

In Großbritannien Auto zu fahren ist nicht einfach. Es gibt viele, viele Regeln. Straßenverkehrsordnung. Vorschriften. Und eine Reihe ungeschriebener Verkehrsregeln.

Das Auto definiert die Verhaltensregeln, Höflichkeiten und Unhöflichkeiten, die im Rahmen der Straßenarchitektur zulässig sind.

Es geht darum, zu lernen, innerhalb der Grenzen zu bleiben – im wörtlichen und übertragenen Sinne.

Autofahren lernt man nicht. Du wirst Fahrer.

Das Auto verändert meine Verbindung zur Welt, während ich über die Autobahn fahre.

Das Auto verwandelt sich in eine Erweiterung meiner selbst.

Auf einer grundlegenden, existenziellen Ebene wird das Auto ein Teil von mir. Es ist zu einem wesentlichen Teil meines kognitiven Rahmens geworden.

Es verändert meine Sinne und verändert mein Gefühl für Geschwindigkeit, Distanz und Zeit.

Diese Integration von Mensch und Maschine definiert und fokussiert mein Verständnis der Welt neu.

Das Auto und ich leben in einer Beziehung, die mehr als nur eine Transaktion ist – sie ist symbiotisch.

Ich verlasse mich in vielen Dingen auf das Auto.

Es ist nicht nur eine Annehmlichkeit, sondern eine Möglichkeit, mein modernes Leben zu ermöglichen.

Im Gegenzug verlangt das Auto, dass ich es betreue. Es funktioniert nicht einfach. Es erfordert Wartung.

Wir sind in einem Kreislauf gegenseitiger Abhängigkeit gefangen. Das Auto erweitert meine Möglichkeiten. Es gibt mir Geschwindigkeit, Mobilität und ein Gefühl der Autonomie.

Gleichzeitig ist es darauf angewiesen, dass ich betriebsbereit bleibe, um in seinem mechanischen Leben erfolgreich zu sein.

Wenn ich sie nicht treffe, wird das Auswirkungen auf mein Leben haben.

Das Auto ist ein komplexes Ökosystem aus Bedürfnissen und gegenseitigen Abhängigkeiten.

Dies ist eine erweiterte Version der Erweiterungsbeziehung. Die Linie, die mich vom Auto trennt, kann manchmal verschwinden, besonders wenn die Tachonadel nach oben tickt.

Es geht nicht nur darum, dass ich das Auto unter Kontrolle habe. Mit zunehmender Geschwindigkeit wird die Beziehung organisch und synergetisch.

Ich denke nicht: Gas geben, bremsen. Sie...passieren. Dieses tiefe Gefühl der Verbundenheit macht uns ununterscheidbar. In diesen Momenten geht es um mehr als nur ums Fahren. Es herrscht Ruhe. Fast religiös.

Es ist, als würden sich unsere getrennten Identitäten auflösen und ein neues Hybridwesen aus Fleisch und Stahl bilden. Einer mit einzigartigen Sinnen und Reaktionen auf die Welt. Wir interagieren mit der Welt auf eine Weise, die wir alleine nicht bewältigen könnten.

Manchmal rede ich mit dem Auto. Ich behandle es wie eine Person, wie einen Begleiter.

Wir leben zusammen. Und wir gehen gemeinsam in die Welt hinaus. Ich rede mit ihm. Es spricht zurück.

Manchmal sind wir uns nicht einig, insbesondere wenn es um die benötigte Ausrüstung geht.

Aber wenn sich der Himmel verdunkelt und ein Sturm aufzieht und die Reise gefährlich wird, geht es nicht nur darum, mich von A nach B zu bringen. Es geht darum, mich sicher dorthin zu bringen und mich durch Regen, Graupel oder Schnee zu kämpfen.

Meine Dankbarkeit besteht nicht nur aus einer höflichen Anspielung auf ein hilfreiches Gerät. Es ist von Herzen. Danke an einen vertrauenswürdigen Partner, der mich durch dick und dünn begleitet hat.

Unsere Beziehung ist nicht rein funktional, sondern eine des Nutzens. Es ist emotional, nuanciert und in vielerlei Hinsicht unerklärlich menschlich.

Mein Auto ist nicht nur ein Luxus. Es ist eine Notwendigkeit meines täglichen Lebens. Meine Funktionalität ist an das Auto gebunden.

Es hilft mir, Arbeit, Verpflichtungen, Familienbesuche und Besorgungen unter einen Hut zu bringen.

Ich bin auf mein Auto angewiesen.

Wenn es nicht verfügbar ist, schrumpft meine Welt. Was einst eine schnelle Fahrt war, wird zu einer beschwerlichen Fahrt mit öffentlichen Verkehrsmitteln oder, schlimmer noch, zu einer unmöglichen Leistung.

Doch diese Abhängigkeit ist nicht nur physischer Natur. Es ist psychologisch, emotional und sozial.

Ich brauche mein schönes Auto, um mich zu bestätigen. Die Marke, das Modell, der Zustand – all das sind Signale an die Außenwelt darüber, wer ich bin oder zumindest wer ich sein möchte.

Und wenn es nicht verfügbar ist, schrumpft mein Nutzen.

Das Auto gibt mir Kraft und Zwänge. Es prägt mein Leben und meine Entscheidungen in einem immer enger werdenden Abhängigkeitskreislauf.

Mein Auto ist ein Prisma. Es verbiegt und bricht die Art und Weise, wie ich mit der Welt interagiere.

Jede Fahrt wird zu einer Geschichte in ihrer Sprache über Entfernung, Geschwindigkeit und Kraftstoffeffizienz. Eine Geschichte, erzählt von Instrument Binnacle.

Das Auto transportiert mich nicht nur von einem Punkt zum anderen. Es ist ein Mittelsmann, der die Bedingungen meiner Existenz in einer motorisierten Welt aktiv übersetzt, verhandelt und sogar diktiert.

Verkehrsschilder, Straßenmobiliar und andere Autos sind Elemente dieser vermittelten Realität. Ich reagiere auf sie, aber die Einschränkungen und Möglichkeiten des Autos bestimmen meine Reaktionen.

Die Geschichte meines Fahrens ist nie nur meine eigene. Es ist mit unzähligen anderen Geschichten verknüpft, die zuvor erzählt wurden.

Von der Erfindung des Rads bis hin zur Freiheit, die in der Autowerbung versprochen wird – diese kulturellen Texte prägen meine Wahrnehmung davon, in einem Auto zu sein. Einige sind mir bekannt. Und manche agieren auf einer unbewussten Ebene.

Während ich durch kurvige Landstraßen fahre, habe ich immer wieder Motorsport und Autowerbung im Hinterkopf.

Es muss Jazz sein, wenn man in dunklen, regnerischen Nächten durch die Stadt fährt. Als wäre ich in einer Szene aus einem Film Noir der 50er Jahre. Das Ambiente wird zum Charakter meines Fahrerlebnisses.

Und es geht nicht nur um den Glamour oder die Aufregung. Sogar die wesentlichen Aspekte des Autofahrens – wie Kraftstoffverbrauch und Fahrzeugwartung – werden von einem gesellschaftlichen Narrativ umrahmt.

Manchmal erzeugen die Erzählungen eine kognitive Dissonanz zwischen dem, was ich fühle, und dem, was ich meiner Meinung nach fühlen sollte. Nachrichtenberichte erzählen mir, wie ein verantwortungsbewusster Fahrer aussieht. Oder eine Automobilausstellung sagt mir, was ein guter Besitzer tun sollte.

Diese Geschichten verleihen meinem Autofahrerleben Nuancen.

In meinem Auto treffen persönliche, kulturelle und kommerzielle Erzählungen aufeinander. Intertextualität verwandelt eine einfache Fahrt in ein komplexes Netz miteinander verbundener Geschichten.

Das Auto ist trotz seines Versprechens der Konnektivität auch ein Isolator.

Staus offenbaren das Paradoxon: Obwohl Autobahnen meist von Autos überlastet sind, sind sie einsame Orte.

Ich drehe die Musik auf, lehne mich in den Sitz zurück und für einen Moment könnte ich in einem Raumschiff sein, Lichtjahre von der menschlichen Zivilisation entfernt.

Der Innenraum des Autos ist ein Zufluchtsort, eine Einfriedung, die die Welt auf Distanz hält.

Selbst wenn ich parke, bleibt die Verbindungsunterbrechung bestehen. Ich atme tief durch, bevor ich die Tür öffne. Ich genieße die letzten Momente der Isolation.

Das Auto ermöglicht es mir, zwischen Verbindung und Loslösung zu schweben. Doch die Waage könnte kippen. Vielleicht bringt mich jede Fahrt einer Realität näher, in der die Außenwelt irrelevant wird.

Das Auto ist ein Beobachter, ein Datensammler.

Wenn ich fahre, beobachte nicht nur ich die Straße. Mein Auto beobachtet mich.

Und es handelt sich nicht um passive Überwachung. Das Auto beurteilt mich stillschweigend.

Das stille Urteil des Autos könnte lauter widerhallen, als mir bewusst ist.

Jedes Datenbyte ist Teil einer Erzählung, die es über mich konstruiert.

Und diese Datenerzählung bleibt nicht auf das Auto beschränkt. Es fügt sich in einen riesigen Informationspool ein. Vielleicht wird es breitere Systeme beeinflussen. Versicherungstarife. Verkehrsplanung. Die Beobachtungen meines Autos werden Teil einer größeren Geschichte, die anhand von Zahlen und Grafiken erzählt wird.

Und es sind nicht nur die Daten. Jeder Kratzer auf den Legierungen. Jedes Stück Müll, das ich drinnen gelassen habe. Jeder Kratzer, jede Schramme oder jeder Vogelkot.

All dies führt zu einer Rückkopplungsschleife, die sich auf meine Selbstwahrnehmung und darauf auswirkt, wie die Welt mich wahrnimmt.

Mein Auto erstellt ein Profil. Mein Auto erzählt Geschichten über mich. Es ist eine Geschichte, die ich nicht kenne, die aber trotzdem existiert.

Im Auto verändert sich meine Wahrnehmung von Menschen – anderen Verkehrsteilnehmern und Fußgängern.

Normalerweise bin ich nett. Aber auf der Straße nicht so sehr. Im Auto verflüchtigt sich langsam die Empathie.

Es beginnt mit missbilligter Etikette. Ich lasse die Leute widerwillig herein. Biete faule Dankeswellen an. Erzwungenes Nicken.

Unterwegs werde ich weniger tolerant. Ich projiziere unerwünschte Aspekte meiner selbst auf einen anderen, der dann die abgelehnten Eigenschaften verkörpert und zum Angriffsziel wird.

In meinem Auto, auf meinem Thron, urteile ich wie ein verrückter König.

Ich bin ungeduldig. Unhöflich. Ich schwöre. Eine Menge. Ich meine viel. Meine Frustration ist laut und feurig. Emotionen, die durch die Anonymität, die mein Auto bietet, noch verstärkt werden.

In der Welt hinter dem Lenkrad verschwimmen die Grenzen zwischen Mensch und Unmenschlich. Die Welt ist ihrer Menschheit beraubt. Zumindest bin ich es.

Die griechische Version des Wortes Maschine ist makhana oder mēkhanē, was auf ein Werkzeug oder ein raffiniertes Gerät hindeutet. Ich mag es.

Hier bin ich, hinter dem Lenkrad. Ich lenke. Ich beschleunige. Ich bremse. Ich bin der Herr dieser Domäne. Ich habe die Kontrolle. Ich bin derjenige, der das Sagen hat ... richtig?

Was aber, wenn das Auto eigene Ideen hat? Was wäre, wenn es sich dabei um eine bizarre, ironische Strategie des Autos handeln würde, um diese Zurschaustellung falscher Mittäterschaft?

Es gibt Momente, in denen ich das Gefühl habe, dass das Auto meinen Eingaben widersteht. Der Motor dreht zu hoch. Oder zu niedrig.

Ich werde das Gefühl nicht los, dass mein Auto diese kleinen Akte der Rebellion genießt.

Mein Auto verfügt über diese Funktion zum Straffen des Sicherheitsgurts. Es ist einfach etwas zu aggressiv.

Es untergräbt mein Gefühl der Meisterschaft. Es ließ Zweifel an dieser einfachen, Ego-beruhigenden Idee aufkommen, dass ich die Kontrolle habe.

In einer Welt, in der wir uns als Beherrscher der Technologie betrachten, kontrolliert mich das Auto auf vielfältige subtile, ironische Weise.

Es ist, als würde das Auto vor sich hin lachen. Es ist, als ob vielleicht, nur vielleicht, der Fahrer nicht der Einzige auf dem Fahrersitz ist.

Die Vorstellung, dass es den Dingen auf der Welt an Entscheidungsfreiheit mangelt, ist unwahrscheinlich.

Allerdings nagt mich ein radikalerer Gedanke. Was ist, wenn mein Auto sich meiner Kontrolle nicht einfach widersetzt? Was ist, wenn es es aktiv untergräbt? Was ist, wenn darin ein böser Geist steckt, der verdrehte Versionen meiner Wünsche erfüllt?

Technologie ist nie das, was sie scheint.

Auf Heisenberg-artige Weise verändert sich die Technologie, wenn sie durch Analyse und Bedeutung vorangetrieben wird.

Je mehr ich über die Beziehung zwischen mir und meinem Auto nachdenke, desto mehr stelle ich meine Kühnheit in Frage, etwas zu verstehen oder zu modellieren.

Dieses ungute Gefühl, das ich bekomme. Auf diese Weise erinnert mich das Auto daran: Hüten Sie sich vor den bösen Geistern der Welt, denn wir lauern nicht nur in Lampen, sondern in jedem komplexen System, von dem Sie zu glauben wagen, dass Sie es beherrschen.

In der Einleitung zu seinem berüchtigten Roman „Crash“ sagt JG Ballard: „Wenn jedes Mitglied der Menschheit über Nacht verschwinden würde, wäre es meiner Meinung nach möglich, fast jedes Element der menschlichen Psychologie aus dem Design eines solchen Fahrzeugs wiederherzustellen.“

In dieser eindringlichen Linie fängt Ballard die Essenz des Autos ein, die über Metall, Gummi und Glas hinausgeht.

Es ist wie ein Abdruck unserer Welt, komplett mit allen Nuancen, Widersprüchen und dunklen Ecken der menschlichen Erfahrung.

Das Auto jedoch nur als Bühne menschlichen Handelns zu betrachten, ist ein schwerwiegender Fehler. Gehen Sie nicht davon aus, dass das Auto träge und passiv ist. Zur Realität gehört mehr als nur die menschenzentrierte Perspektive. Technologien sind immer mehr als sie scheinen. Sie agieren weiterhin außerhalb unserer Wahrnehmung.

Meine Handlungen oder Absichten kontrollieren mein Auto nicht vollständig. Es hat eigene Aktivitäten und Absichten. Es kann Auswirkungen haben, die über meine unmittelbare Interaktion damit hinausgehen.

Während es auf der Einfahrt steht, interagiert es mit der Welt. Selbst in scheinbarer Stille oder Stille übt das Auto Einfluss aus.

Keine Technologie ist passiv. Es hat eine Agentur. Entscheidungsfreiheit, also Handlungsfähigkeit. Wie in der Fähigkeit, Veränderungen anzustoßen. Diese Agentur bedeutet, dass sie mit uns zusammenarbeitet, während wir mit ihr interagieren.

Das Auslösen des Alarms ist keine passive Handlung. Es ist ein Aufruf zum Handeln, der mich dazu veranlasst, mich zu engagieren. In diesem Moment ist das Auto nicht nur ein Objekt. Es wird zu einem Akteur, der meine Entscheidungen und Verhaltensweisen prägt.

Seine Wirkungsmacht geht über das Offensichtliche hinaus und diktiert oft stillschweigend die Bedingungen unserer Interaktion auf eine Weise, die ich nicht ganz verstehe.

Und es ist diese Agentur, die sich meinen Versuchen widersetzt, sie zu kontrollieren oder auf bloße Maschinerie zu reduzieren.